殇，殇，殇，那是笼中的鸟儿在歌唱。

我们永远无法还原历史，因为所有的胜利者都精于抹杀，将过去的狼狈变成神话；我们永远无法享受幸福，因为所有的失败者都已在排枪弹雨中凋零，一同死去的是我们共同的血脉。我们总是说历史要前进要发展，那些无法避免的阵痛被书本告诉我们让我们称之为革命。革命对后世“享受幸福”的我们意味着革命前遥不可及的痛苦和胜利后来之不易的幸福。而那种痛本身——那种杀、那些血和那绝无文章书卷气的悲怆，便随着请客吃饭文媒影像的继续革命而神圣而浪漫，而随风消散了。大概革命，从来不是浪漫的。巴别尔一笔带过了红白父子，海明威辗转难眠的连枷山崖。也许革命，从来不是善良的，独裁者的走狗杀红了眼，幸存的奴隶拿起武器重复上一过程。彼得格勒的工友，墨西哥荒原的山民，被一群又一群或许有良知的读书人鼓动着起事，他们冲锋战斗牺牲，为什么失去了亲人和家庭，换来的是城头变换大王旗，还有那依旧饥寒交迫的余生？在后半段的牲畜列车里，一坨鸟粪滴在米兰达的头顶。好说笑话的大老粗再也笑不出来，他无奈道：“你，只为富人歌唱。”歌唱，但歌唱的我们依旧要歌唱，哪怕身陷在如何坚固的牢笼。因为歌唱就是希望，而时代总会走来。“殇，殇，殇”，直到有一天用挽歌迎接欢乐，迎来一个真正温暖的春天。